Я не солнце и всех не обогрею,
Но обогрет их очень хочется,
Ведь они мною бедные болеют
Их души в муках страсти корчатся.
И все меня обидеть норовят
За то что мало им досталось
И льётся... с их буковок льётся яд.
Хотят,чтоб в нём я искупалась.

Мой сезон уже давным-давно прошёл.
Я упрёков больше не глотаю.
Как бы ни было мне с кем-то хорошо--
Никого к себе не подспускаю.
Живу в стихах средь белых облаков,
У речки,на лесной опушке.
Поют мне песни сотни мотыльков,
Кукуют счастье три кукушки...
01.09.18г.
© Copyright: Игорь Бабиченков, 2018
Свидетельство о публикации №118090101849